Никаких стихов. Никаких рассказов. Карандаш в моей руке водит круги.
Пустой кувшин.
А Серега расцвел аки цветочек аленький. Здорово...
Я бы перечитала Никины повести. "Мертвый город" и ту, которая "Слишком поздно, Бернадет". Может, наберется какой-нить конденсат в моем кувшине...