Я снимаю очки. Ни черта не вижу, но все равно иду домой без них. Потому что дальше так продолжаться не может. Глаза у меня все-таки одни, их надо беречь...
Иду домой. И думаю, думаю, напеваю Арду, стараюсь не обращать внимания на запах адидаса. Вечер, уже темнеет, среда - самый бестолковый день.
Читаю "Похитителей красоты" Брюкнера. Уже половина книги, а действие так и не развивается...
Искры костра, дым, ночь... Песня пронимает так, что слезы на глаза наворачиваются.
Осень. Рыжие листья на траве, в Пушкине очень красиво.
Осень.
Я по ней скучала.