Мне трудно писать, я стала мыслить картинками. Слова в моем сознании заменились цветом и формой. И от этого во мне скапливается невысказанное, ненаписанное, несформулированное. Оно не выкипает, как это было раньше - наверное, потому что я не плачу ночами в подушку и не истекаю кровью из грудной клетки. Оно живет своей жизнью.
Завтра в лес.
Лес меня перезагрузит. Я все пойму, что не понимаю сейчас. Главное - не встать в костер, как в прошлый раз, и не упасть в озеро спьяну!