Я почти не могу спать - то ли Достоевского опять надо читать, то ли бурлит внутри, не умолкает, виноватое.
Главное - я просыпаюсь с улыбкой до ушей, меня скоро спалят совсем. Вот уже сегодня мама спросила: "Ты чего так улыбаешься?" - а я не знала, что ответить. Улыбаюсь, потому что идиот, наверное